Пролог.
Пусто и тихо…
Впрочем, как всегда…
Просто наступают такие моменты, когда хочется сойти с ума и ничего этого не видеть…ничего не знать… А ведь если подумать, всё могло быть по другому… Но нет, по другому не бывает, только так, как сейчас…
А сейчас пусто и…атрофированные мысли растекаются по лестничным площадкам воспаленного подъезда, в котором всегда сухо и пасмурно… Они пытаются заглянуть в его слепые двери…
Разбрызгиваясь к месту где должен находиться глазок…они ласкают себя надеждами на лучшее, то самое, что называется счастьем…ищут его и не могут найти…
Обыскав всё, они протекают к потолку, с которого капает извёстка…но там находятся лишь образы, которые остались, чтобы напоминать о себе заболевшим людям…
Мысли плачут и их слёзы попадают на воспаленные плиты подъезда, в котором всегда сухо и…тихо…
А подъезд кричит от боли, ведь на него капают слёзы атрофированных мыслей и растворяют его образы, которые так сильно дороги ему…
Стирая их великолепие и недосягаемость, они даже не задумываются, что разрушают самих себя, навсегда и безвозвратно…
И слёзы льются, а подъезд кричит, ведь каждая его частичка, это целый мир, в котором есть Ты…
А в это время непонятность-понятного целуются с действительностью-прошедшего, создавая одну секунду объёмной радости… Но атрофированные мысли по прежнему плачут понимая, что все двери слепые…как день…как простой, солнечный день…покрытый ультрафиолетом…
Сделалось холодно… Всегда холодно, потому что больные вентиляции выдыхают неопределённость… А неопределенность впитывается образами и почтовыми ящиками, которые приносят прямоугольные новости, заставляя думать о старых мечтах… Так приходит конец беззвучию, его разламывает крик боли и сожаления о прошедшем счастье, которого никогда не было…и это делает Тебя пустой, закрывая своим звукам объёмную секунду радости, рисуя на её месте новыми оттенками действительности всю ту же, старую боль…
А большой город смотрит на всё это тысячами глаз, которые превращаясь в холодные огни фонарей, уносят с собой разноцветные квадратики окон красивых жилых комплексов, облекая старые мечты новой формой, продлевая их жизнь на целую вечность…напоминая мне, что когда-нибудь вновь наступит Серебреное Утро…
Серебреное Утро.
Скрипит во дворе детская качеля…на ней никого нет и…тихо…ложится дождь, укрывая грусть… А в подвале тепло…там всё в стекловате…нежной и ласковой, как сон…
А на крыше холодно, потому что там спят звёзды…
А кто-то в том самом подвале, где всегда тепло, ест стекловату и говорит сам с собой о психиатрии, потому, что больше говорить нескем…да и не о чем…
А маленькая девочка играет с плюшевым мишкой у которого зашиты глазки… Это сделала девочка, она сказала ему по секрету, что так будет жить проще и мишка согласился, чтобы ему зашили его красивые глазки…
Но лучше было бы в большой комнате, с газетными обоями…и один на один с безумием…
Впрочем, как всегда…
Утром…
Ты спишь…
А я по утрам плачу и плачу, в ванне, рядом с зеркалом…
Плачу в раковину и ничего не знаю…
А в раковине живёт Серебреное Утро… Точнее оно живёт в дырочке, куда сливается вода…потому что жить ему больше негде…
А там…
У Тебя…
Сейчас пусто внутри…и от этого холодно…
Я…
Как всегда, собираю Тебя из действительных кусочков…и писем не жаль…так как Ты смотришь в окно на этот застывший дождь и смеёшься над мыслями…
В раковине, точнее в дырочке, куда сливается вода…
Серебреное Утро знает, когда много людей собирается на работу…
Оно знает, как трудно стоять рядом с зеркалом и думать о той Единственной, которой не существует…а думать приходится…
С каждым утром всё сложней…
А Ты…стоишь и смотришь на то, как вода, стекает в дырочку раковины, где живёт Серебреное Утро, и не знаешь как плохо без той Единственной, которой не существует…
Существует лишь это «не существует», так как Серебреное Утро знает, кто и когда идёт на работу…
Вдыхая свежий воздух в свои платиновые алеолы…
Ты…
Помнишь…
Что у Тебя много кусочков и автобусных билетиков, которые дружат с бумажными человечками и кушают Розовый Поролон…
И им нравится дружить, потому что среди них нет недоразумений…а есть только кусочки…
Они строят домики, чтобы утром включить в ванной свет и смотреть в дырочку раковины, куда сливается вода, на Серебреное Утро…им от этого становится радостно, так как для них, на дорогах, узоры от протекторов машинных колёс, это целый мир…
А для нас это глупость, не правда ли?
К сожалению да…
Из Серебреного в Снежное…
Ты со мной на треть…
А этого так мало…
Вот…
Утро…
Люди идут…
А Ты смотришь в раковину, нет, я смотрю, а Ты читаешь…
А я…
Утром смотрю на Утро и плачу…
А бумажные человечки и автобусные билетики пьют чай с Розовым Поролоном…
А тем временем ветер пишет Тебя…и маленькие фантики из под конфеток Рафаелло собираются вместе и учатся говорить о небе…
А Серебреное Утро, льётся к червячкам с усиками, которые ласкают друг друга и поэтому Любят друг друга, от этого никого не обижают, просто Любят…
Как многие…
Они – это Любовь из зелёных осколков керамической плитки, которую покупают в магазине, так как в этом есть смысл…
А некоторые думают, что им весело, но это лишь их собственная иллюзия, как их собственная жизнь…потому, что от них ничего уже не осталось…
Время…
Покрытое…
Серебреным Утром…как мечтой о Той Единственной, которой не существует…
А я всё также плачу и плачу…
А Тебя всё нет и нет…и времени уже давно не слышно…и ничего уже не надо…ничего…