Опять поток ветра боли разорвал мои облака, посыпался серый пепел сигарет выкуренных мной годами. Ведь это все мои внутренности, что осталось за сухие годы печали. Может даже все это нереально. Но что-то то, сдавливает мою грудь когда я просыпаюсь, чтоб я оставался на месте, ведь каждый день это замыкающийся круг, который постоянно становится уже и сжимает больнее. Почему бы просто не вставать с постели проснувшись, или же совсем не просыпаться. Жизнь продолжает идти, текут реки, куда-то летят птицы, а меня постоянно будет преследовать боль. Все это так уже стало естественно, что я впадаю в забвение. Ну, будь моя смелость чуть больше чем звезды на этом холодном небе, я бы собственной рукой вырвал своё сердце чтоб оно уже наконец-то прекратило издеваться над мною, с каждым ударом оставляя меня в этом мире на ещё одну минуту, которые кажется будут длится вечность. Я всего лишь желаю покоя души, мне ничего не надо. Лишь темноты и гробовой тишины. Я устал ломать все кости своей души, именно тогда когда она вновь становится живой…. Я не могу. Жду момента избавления от этого никчемного тела и той самой души которая похожа на воспаленное кровавое месиво наполненное гноем и лишь прикрытое тонкой пленкой, которая так любит переливаться яркими цветами подобными отражению света вечерних фонарей на осколках льда именуемых снегом.