Это серое небо после дождя, тонкая дрожь во всем теле и прохладный ветер, лишь на едине с одиночеством на крыше высокого дома, где рядом пролетают стаи темных птиц. Мокрая одежда прилипает к телу, обволакивая словно тоска, в очередную бессонную ночь, когда покидают сны. Одиночество не абсолютно, ведь рядом прячутся мотыльки в ожидание тепла чистят свои сладкие языки от нектара, как я порой очищаю себя не менее сладких, но приторных грехов. Сжимая в руках номер, когда то написанным им, стирается в белые крошки стертой бумаги. Нет, я не могу. Я хочу остаться, я остаюсь. Отпуская из рук, то что может все назад вернуть. Пусть в груди сквозная дыра от прошедшой любви, но столь испорченной внешне людьми. В глазах пустота, так не хватает чьего-нибудь тепла, и неважно он это или она. Я все стер, я забываю какая жизнь была. Мне просто хочется начать все с чистого белого листа.
